Каждый миг уходит что-то…
Это - в самом деле я?
Кто же там - на древнем фото?
Вроде – карточка моя…
Вроде я…, но всё же, всё же…
Что же общего у нас?
Он красивей и моложе,
Не такой как я сейчас…
Если б встретились мы где-то,
И, о чём нам говорить…?
Правда, слава Богу, это
Никогда не может быть…
Каждый миг уходит что-то….
Как же быть самим собой?
Кто же там – на древнем фото?
Я – не я…. Совсем другой…