С дороги пыль на обочину ,
Не давая раскрыть глаза .
В душе уж стихаетгроза ,
Я иду , углубляясь в тину .
С дороги смеётся жизнь -
Над смертниками тщеты ,
Потерявшими нить мечты ,
Идущими с духом пустынь .
Сей дух , восхваляя песок ,
И в зыбучие гонит края ,
Где уже не твоя не моя ,
А чужая жизнь и поток .
Сейчас бы ветра глоток ,
а на обочине снова штиль ,
Наполняет пустотой стиль ,
И на колени встаёт пророк .
Не нужен , от мудрости пуст .
Несутся живущие жизнью
По дороге , играя пылью ,
У пророка костей лишь хруст
С дороги пыль на обочину ,
Где умирает уже искатель ,
И выше него обыватель ,
А пророк пожирает уж тину .