А на утро

    На Ивана на Купала от тоски душа пропала, от любви ли, от забавы, мягко падая на травы...навзничь ли, валясь, да каясь во грехах и раздеваясь...По болоту, да по кочкам убегая за цветочком, что цветёт, не отцветает ночь одну, да к утру тает...выгорает ли, выводит душу всю, с ума ли сводит?...Намекает, да мелькает меж кустов и завлекает...то косой, то чьим-то взглядом и не дальним, и не рядом...Удивлённым, опоённым то ли смехом, то ли стоном...что зовёт, и умоляет.То поёт, то забавляет...то ли руки, то ли речи, разжигая всюду свечи, огоньки ль во тьме и сини...Да скрывается в трясине...И бежишь, да не догонишь.А подымешь, так обронишь...И, хватая, отпускаешь.И, взлетая, не ступаешь...Только смех, да только крики.И мерцания, да блики...по болоту, да по кочкам за малиновым цветочком...Ведьмин взгляд ловя и платье.Словно радость, да проклятье, когда глазки свои сузит, оторвётся, да укусит...Убежит ли или ляжет под кустом, да всё расскажет...Или, вытаращив зенки, просто встанет на коленки.Что-то ярко обозначит.Или вскочит или скачет...И, пиши, душа пропала на Ивана на Купала...Обернулась, отвернулась, побыла, да не вернулась...А на утро только мошки, да тоски в душе ни крошки...Что-то было или нет ли?Только радость вяжет петли, да, развязывая спешно, улыбается потешно...Забываясь, зарекаясь уж не быть ли, словно маясь. Отпустив тоску, как птицу, чтоб летела, как проспится...Никого б не донимала на Ивана на Купала...почему? Да потому-то, лето красное покуда....