***
Считается, что знаю, как нам жить:
Желательно, чтоб с пользой и со вкусом,
Но запинаюсь часто у межи
Меж матерью моей и бабкой Музой.
Одной бы все по полю да лесам.
Другая отоваривалась сплавом:
В сталелитейном цехе по утрам,
Спекальщица, бери огонь задаром!
У бабки печь и мама при печи.
Одной - простор и тяга в поднебесье,
Другой и слов не вымолвить,- так тесно,
Так жалобно в груди её горчит.
И всё ж ликбез не зря простился с ней.
Чернильный карандаш не опасался
И скрашивал предательство ночей -
Бессонницу... и всё же исписался.
Про ту же печь, но в доме у отца,
Про ту же рань, но только колдовскую,
Где дышит поле рядом у лица,
Где сотню лет кукушка накукует.
Добрела потихонечку тетрадь.
И, украшая каждое застолье,
Стихи читала мама, чтоб не больно
Нам было жить, надеяться и ждать.
Межа давно пропала, заросла
Быльём, и мне всего-то, что досталось:
Её непревзойденная весна
И строчки, что стихами всем казались.
06.07.18