В двадцать лет, нам хочется любви!
В тридцать мы, Вольтеры, да и только.
Хлебом не корми, дай поязвить,
Перебрать по листикам историю.
В сорок лет, наш жребий, столь, высок,
Что себя , не мыслим, без эпохи:
И кончали пулею в висок,
Те, что, не желали, в скоморохи.
В пятьдесят мудры как сам Господь,
В шестьдесят святы, как Херувимы.
Человек - ничтожна твоя плоть,
И душа подобна струйке дыма.
Чтож ты, так гордыней обуян,
Чувствуя себя, во всём, великим.
Матери природы ты изъян,
Кающийся стебель повилики.