Казалось бы нет причины
И повода тоже нет,
Но в печку летят картины,
Итог пережитых лет.
Их жадно оближет пламя,
Холсты превращая в прах
И выдавив тихо: Амен!
Ты встанешь, сказав: Пора!
Задёрнешь на окнах шторы,
Со скрипом закроешь дверь
И поезд, не очень скорый,
Под утро доставит в Тверь.
Где скроешся до кончины,
На сколько осталось лет...
Хоть к этому нет причины
И повода тоже нет.