По городу грохочет гром.
Совсем обычный и нестрашный.
И я за письменным столом,
Как в пресловутой белой башне,
Произведенной из слонов -
Их бивней, прочего скелета,
Я кресла белое руно
С утра просиживаю. Лето
Живёт и дышит за окном -
Шипят змеёй машины - в лужах
Их след белесым полотном.
А гром всё кашляет, простужен.
Но деликатнее всё, вдаль
Куда-то двигаясь, южнее.
Туда, быть может, где мистраль,
Или самум Земля лелеет.
Где грозы - нашим не чета.
А может, нету ни черта?..