Как с тобой хорошо, дорогая Лилит,
Только знаешь, немножечко странно:
У меня отчего-то совсем не болит
Моя старая добрая рана.
Птицы словно бы глуше поют день за днём,
И тусклее как-будто бы стало.
Помнишь, ты обещала, что мы не умрём?
Или это не ты обещала?