Она не любила его читать.
Ей, в принципе, были слова не новы,
Тянуло от строчек тугих в кровать,
Хотя уже вечер, и оба совы.
Ей нравилось просто курить и спорт
Забрасывать после одной затяжки,
Любила Дали, рисовать и торт,
И чувство, когда по спине мурашки,
А он умудрялся ее смешить
Своими куплетами про былое.
Какая забавная штука – жизнь.
Авария, полночь, затор на скорой...
Она собрала все его листки,
Блокноты, бумажки, записки, письма,
И долго читала, пока строки
Не стало в избытке помимо чисел.
Стемнело давно и погашен свет,
Она на полу сочетает части,
Разбитого сердца его макет,
И шепчет: «Как плохо ты пишешь, Мастер...»