Листаю дни календаря,
веков не склеенную книгу.
Блеснет мне звездочкой заря,
раскрепостив меня от ига.
Закрою в сердце плотно дверь.
В уютной комнате с камином
как хорошо одной, поверь.
Вокруг разбросаны жасмины…
Перо, чернила. Тусклый свет.
И муза в образе иллюзий…
Я с ней на «ты» - наш «тет-а-тет»,
огнем пылают ноты блюза…
Мне узы с ней не разорвать,
она как истинная мать:
на святословие наставит,
и всё готова мне прощать,
покрыть и чистою представить.