Ты выходишь из детства, как иные идут в магазин
За буханкой хлеба, сахаром, колбасой, -
Деньги в кассу, товары в сумку и вновь домой...
Камень грез опускается в воздух, становится сном,
Грезы камня вплетаются в мысли как тьма витрин,
Продающих за музыку все (абсолютно все!
Просят то ли Jazz, толи Blues, то ли просто Soul,
только, главное, ноты должны быть твои)
Возвращаешься радостно и с этажа на этаж
Поднимаешься, будто тяжести нет в руках,
Будто там у витрин навсегда остался твой страх,
Но при этом ты музыки не отдавала.
Чье-то радио шепчет: если ты вдруг предашь
не умрет никто... по другому каналу - плач.
Только знаешь ты: я не жертва. Я не палач.
Просто в этом мире все кусает свой хвост.