Ради победы смысла
Или чего ради
Ты из «здесь-быть» не смылся,
Стал часовым правды?
Срубленный терем света,
злой колымы клети
выдержишь, если это
станет «сейчас» в свете
хлынувшего оттуда,
где и живёт в граде
слов этот мир чуда,
вырвавшийся из тетради.
Ни голова Сета,
Ни Диониса гроздья.
Над Колымой – комета,
Над мерзлотой – полозья.
Склеивает разъятых
И воскрешает мёртвых,
Рваных, битых, распятых –
В кровь грифелем стёртых.
И на листах бумаги
ради чего не зная
вспухшее вымя браги
брызнет именем рая.
В нём – эти два града,
жизни и смерти смета.
Вышедшему из ада
петь о составе света.