Вечерний штиль. Лилово-красно-рыжий
по морю расстилается закат,
а небо, как и днём, лазурью дышит,
в нём пелеринки тонкие висят.
На лёгкой ряби яхта небольшая.
А солнышко монетой золотой
на счастье погружается, играя
тропой из светлячков, совсем простой.
Тут парус словно перст в простор высот,
а в ширь стремленья нету никакого.
Тень чёрная как день ушедший тот,
в котором нету сердцу дорогого.
Полоской виден берег-горизонт,
он с каждою звездою всё бледнее.
Нет лишнего, часы забыли счёт,
а небо, как бы нехотя, темнеет.