Вот стою я с бокалом мальбека
на крылечке в обнимку с женой.
Смысла ждёт о судьбе человека
гармонист где-то там пожилой.
Да не солоно дачное соло -
врёт безжалостно местный пьяццола,
раздавив по рюмашке раба.
Бьют по клавишам негры футбола,
голытьба - то дрогба, то погба.
Ах, не надо, родная, не надо
увлекаться душой за забор:
там мохнатая ходит монада,
из-за леса идёт, из-за гор.