Из цикла «Поэт в деревне»
Роса, прохлада, пять часов утра…
Желток яичный в мир вплывает робко,
Голубизной покрыта сковородка,
И пышет угль горящего костра.
Орёт петух, входя в истошный раж…
То вразнобой, то чисто, то фальшиво,
Соперничая творческим надрывом,
Штук пять за ним, а может, восемь даж…
А всё ж солист заливистее всех!
Он наизусть всю партитуру знает,
Её ночами, видимо, читает,
Чтоб не фальшивить и не вызвать смех.
Блестит под Солнцем двух берёз кора,
Но не зажглись на ней чернот оконца,
А у плетня, лицо подставив Солнцу,
Торчит подсолнух метра в полтора.
Под маской крема прячется лицо,
Вдоль по стволу видны попытки козьи…
Подсолнух горд, и крылышки стрекозьи
Вокруг лица - сверкающим венцом.
Хоть зябко мне, но я чему-то рад.
Не потому ль, что птичьи трели слЫшны,
А яблони, две сливы и три вишни
Являют мне Эдема райский сад?!
И Ева есть. Порядка через три
Живёт доярка, стройная, как Ева,
Её душа нежней, чем запах хлеба,
А нежность губ свежей, чем свет зари.
……………………………………………
Звук трактора… И я встаю за плуг.
Поэта труд высок и благороден.
И пусть мне вслед смеются часто люди,
Мозги мои не хуже чьих-то рук!