Черепная коробка трескается
От очередной попытки
Найти среди лабиринтов окопов
Восприятий и сутей
Бинт, обвитый лентой
Золотого сечения,
Чтоб исцелить солдату
Искусственного фронта
Тот фарш из рук,
Что замесили осколки
Разорвавшегося непонимания.
В голове ежедневный армагеддон
От искаженности мыслей красавца,
Что проходя через фабрику букв
Превратится в урода,
Который обрубком руки
Не сможет взять нить
Золотого сечения
Чтобы зашить свои раны
Нелепых метафор,
Неуместности слов.
Этот огненный дождь
Низводит до боли
Банальную жажду
Неповторимых повторов.
Но вместо того
Чтоб сквозь обугленность рук
Ткать плащаницу
Из полотна
Золотого сечения,
Мы распускаем зонтики слов:
"Андеграунд", "Модернизм"
И прочих бессмыслиц,
Что сгорают под слоем из серы.
А пока твои укрытия
Капают плавленным
Пластиком лжи,
Ты клеишь на них
Прозрачную массу заплаток
Из "мета", "пост",
"Суб", "контр" и "квази",
Пока смеешься от боли
Изрезанный пальцев,
С которых скользит
Бесформенный луч
Золотого сечения.
Но имеет ли все это смысл,
Если каждый из нас
Лишь заложник черепов,
Их коробок;
Дитя поколения
Победившей воли Рейха,
Где золотое сечение
Не более, чем сказка.