С изнанки зеркала вся жизнь как на ладони:
Седая прядь, морщины, цвет лица.
Следы, что позволяют априори
Угадывать события. До горя
Часы считать и знать все - до конца.
Я - софт дождя, написанный от скуки
Сухим и канцелярским языком.
В нем влаги нет, но так знакомы звуки,
Как будто ветер бьет в ребро фрамуги
Рассыпавшимся водяным песком.
Слух режет фальшь от этих перезвонов -
Так бесконечен созданный фрактал.
Дождь от внедрённых извне протоколов
В вязь бытия, от непрерывных споров,
От беспросветной глупости устал.
С изнанки зеркала все выглядит иначе:
В отчаявшихся - явственнее боль.
Казалось бы - путь был недавно начат,
Но небо в тучах непрерывно плачет
И дождь мой образ заслонил собой.