Под моими же стихами
Разомлел твой хладный рот,
И, сливаясь вдруг телами,
В неге лил Кипридный пот.
Не отворотись блаженство
От поэта. Знать Она,
Не узрев дух совершенства,
Променяет, дорожа
Страстью с чувственным поэтом,
На богатого скопца,
В ком уж меркантильным светом
Отразится нагота
Размалеванной плутовки.
И скопец, может, обновке
Посвятит остаток дней,
Иль очередных бл**ей
На семейное же ложе
Впустит и по заскорузлой коже,
(Уж плутовки не младой!),
Побежит дух совершенства,
Принесенный в дар судьбой.
И забытое блаженство,
Растравляя душу ей,
Не отворотит поэта!
Он на меркантильность века
Сатирическим, ей-ей,
Среагирует и суть,
Уж плутовка, как-нибудь,
Распознай в угоду дня,
Что помилует тебя!