Утром каждую субботу
превращаюсь я в енота:
пену мыльную взбивая,
шмотки грязные стираю.
Трёт он маленькие лапки,
ну а я — большие тряпки.
Всё у нас похоже, кроме:
я — в тазу, он — в водоёме.
Восхищает всех работа
симпатичного енота.
А моя — как раз напротив —
не в особенном почёте.
Ни таланта здесь не нужно,
ни ума. И, в общем, скушно
заниматься нудным треньем,
обладая лишь терпеньем.
У меня терпенья — бездна!
Но стирать, признАюсь честно,
хоть и нужно и полезно,
но совсем не интересно!
Покупать пора машину.
Как туда бельё закину,
с плеч — унылую работу
и "Прощай!" скажу еноту.
Я — не прачка, не кухарка;
на пустое очень жалко
тратить время в век наш быстрый.
Ты прости уж, друг пушистый!