Высоцкий
Ты жил с надрывом, с хрипотцою пел.
Глаза глядели в душу, как с иконы.
Ты врать и не хотел, и не умел.
Тебя несли по жизни привередливые кони.
Такие искренние, без лжи
В тетрадки переписанные строки
Вмиг разлетались, только покажи:
"Не знаете?! Да это же ВЫСОЦКИЙ!"
С магнитофонной ленты рвался крик,
Летели вслед ему гитарные аккорды,
Смеяться заставляя и грустить...
Ничто не изменилось через годы.
Так и теперь, когда поёт гитара,
И песня слышится про чёрный пистолет,
Я думаю:"Какая, к чёрту старость,
Душе по-прежнему семнадцать лет!"