На бархатной зелени
звонкой
тускнеет прохладное
лето,
от Севера в веяньи
тонком
мы легкими ловим
приветы.
Стрижиные дети
не знают,
как ляжет их карта погоды,
какой нынче будет уют
в том доме,
который построил
для них
большой
шестикрылый.
Они свои рты раскрыли,
вбирают
комочки заботы,
их сытость -
благая погода,
их всё -
миг объятия неба -
пространство
насущного хлеба.
И мы вечно хлеба жаждем,
ни раз, и не дважды
молим
послать нам
на нашу долю
блага
живой воды.
Мы дети теплой среды,
довольные солнцу
в субботе,
печальные в дождике
долгом,
спешим своим ритмом вписаться
в узоры движений мира.
И чтобы красиво и грустно,
как у Шекспира.
И с родственным
чувством долга
чтоб никогда не расстаться
и болью.
а сверху...
посыпать...
солью.