10.01.17, 19:02
Плывёт в тоске необъяснимой
по Бродскому, а, может, Фрейду
скучающий, с тобой в обнимку
стишонок, жаждущий апгрейда.
Весь мир, очерченный листами
календаря, стоит как будто,
и провожает стих шестая,
седьмая бухта...
Я помню прошлую неделю:
на стыке лет с тобой стояли,
с тобой салаты оливьели,
но мы ли это: ты ли, я ли?
Нас в общем-то не существует,
про нас симфонию верстают,
мы наполняем гладь пустую
на нотном стане.
На волнах музыки тускнея,
Земля-космический кораблик
плывёт в тоске, а вместе с нею
плывёт мой паблик,
Стихи рождаются, и с ними,
сопровождая всплеск эмоций,
плывёт в тоске необъяснимой
Иосиф ... Моцарт.