Я, пожалуй, устал и закрою сезон,
Как альбом без последней страницы.
Что – то вышло не так, все прошло, словно сон,
Тот, который уже не приснится
И в сумятице дней среди прочих листов
Так и будет с пробелами этот,
Будет точкой над «и» гарь сожженных мостов
В птичьей грусти ушедшего лета.
Дни быстрей и быстрей – будто круче уклон,
Все печальнее шепчутся травы,
И холодным огнем разгорается клен,
Жаля душу осенней отравой.
И подумаешь вдруг: нескончаем завод
Всех часов от рожденья до рая –
Закрывая сезон, клен упрямо живет,
Каждый год, на снегах умирая.
Что же снится ему по ночным холодам,
Может, снег над корнями как благо?
Вот за это ему я страницу отдам –
Лишь бы корни согрела бумага.
Только Бога молю, чтоб хватило ему
Той страницы, что грустью звучала.
Ну а сам я у клена надежду возьму
И открою альбом мой с начала.