Посвящается В.С. Высоцкому
Он не любил фатального исхода,
Червей сомнений, почестей иглу.
Или когда всё время против шерсти,
Или когда железом по стеклу.
Он был, он жил, тоску одолевая.
На крике, хрипе, на исходе сил.
Пропел на взлёте ясно сознавая,
Что станет не всегда кому-то мил.
Мы познавали правды ускорение,
Когда он доверительно внушал
Те истины, те чувства, те мгновенья,
Которыми сам жил, о чём страдал.
Он ввинчивал в наш мозг азы прозрения
И мы, как дети повторяли вслух за ним:
Врачуй свою ты совесть искуплением.
Тогда лишь только будешь ты храним.
Мы подгоняли по себе его аккорды
И рвали струны так, как это делал он,
Забыв на время синусы и хорды,
Оставив свой слащавый патефон.
Ворвавшись в нас своею "Вертикалью",
Нутро взлохматив, он нам доказал,
Что лучше гор бывают только горы,
Где ты и я, дружище, не бывал.
Мы верили ему, как никому другому.
Он нашей частью, лучшей частью был,
Где не бывает места ничему дурному,
Где только вечный праздник, если кто забыл.
Нет лучшего по жизни руководства,
Того, что он создал и написал.
Не согнут был под рифмою господства.
Силищу слова спутницей избрал.
Его попутчики - все те, кто населяют,
Наш шарик, а короче - я и ты.
О, как же нам порою не хватает
Его "цветов необычайной красоты"!
Поэт, мыслитель и мессия из народа
Высоцкий был любимым и любил.
Он не любил фатального исхода,
И сам пал жертвою того, что не любил...