Есть мир, который о своём мечтает громко, как и мы.
В нём я, в тебе талант и беспрепятственное «бы».
Есть мир, в котором все живут. Но только ли живут они?
В них вакуум (сердце не творит), а в вакууме всё те же мы.
Как в лужах (также кверху дном), всё вторим (также) об одном.
Как и в письме (оно ведь мне (не адресанту в темноте)).
Как в том, что я читал тебе, и в том, что вряд ли напишу.
Который год я мир всё жду, дым пропуская сквозь мундштук.
Который раз на белый фон не обронил очаг тоски.
Великий ветер перемен подул сквозь рваные носки,
Внеся поток ненужных слов, что закружились в голове.
Внутри меня тепло тебе, ведь я живу, похоже, вне.
Есть мир, который о своём мечтает громко, как и мы.
Я обернулся в темноте, чтобы найти его мечты.
Я обернулся в пустоте, чтобы создать мечты с нуля.
Есть мир, который о своём мечтает громко, как и я.