Любовь цветком растет в груди
– Красивой, красной розой.
Цветет и пахнет там, внутри,
Живет, диктует собственную прозу.
Но великолепье розы лишь только в образе.
Нам лгут художники, поэты.
Изображение и явь бывают часто порознь,
И далеки от правды Шекспировы сонеты.
Случается, о розу можно раниться.
Случается, корнями сердце душит.
Рождается весной красавица.
И убивает розу в чувствах стужа.
Моя гниет, но умирать не хочет.
Осталась, как души балласт.
Ночами сам себе я прочу
Срубить ее. Но не берет дамаск.