Засиделись мысли в клетке,
Лето - время отпусков.
Ветер тянет из розетки
Фазу тёмных облаков.
Бьётся молнией по пальцам
Не идущий в руки стих.
Что же дальше? Что же дальше?!
В подворотне дверь скрипит.
Перекошен дом, и настежь
Окна, только уже взор,
Тополя большие застят
Перспективы кругозор.
Освещая лишь скамейку
Тусклым фонарём души,
Где забытой телогреейкой,
Чья-то рукопись лежит…
Словно ряд корявых строчек
На верёвке бельевой,
Сохнет парус белой ночи,
Убывает выходной.
Убывает… Только в мае
Лето впереди, но вот,-
Тополиный пух слетает
С тополей. За поворот
Выйдешь, - холодом потянет
От трепещущей реки,
Где шиповник тихо вянет,
И не пишутся стихи.