Почему я писать о тебе не могу?
И дышать тяжело...Плакать? Высохли слёзы.
Ты недолго прожил и упал на бегу
И рыдал тёплый дождь, и затихли все грозы.
И твой профиль точёный упрямо молчал.
Губы сжаты от внутренней боли.
Да, я знаю-устал.
Но кричу: возвратись, встань!Там поле...
Где мы вместе пройдём по тропиночке узкой,
Как когда-то ходили на рыбалку к пруду...
Брат любимый, родной, на земле нашей русской
Уж не будет такого, я тебя не найду.
Где-то там, в небесах, твой усмешливый взгляд,
Я ищу его, слёзы мешают.
Ты прости меня, брат,
Коль кого-то я здесь , как тебя окликаю.
Будто вижу тебя со спины,
Как всегда, на ходу, волос свой поправляешь.
Обернись, улыбнись...Нет, не ты...
А потом придёт август и ты умираешь...
Как ты весело жил.Юмор, песни, работа.
Ты себя не берёг, подлецов не любил.
Если горько бывало, уходил за ворота,
Или просто по-русски в одиночестве пил.
Ты-художник, поэт, журналист и фотограф..
Всё умел, всех прощал. Почему???
Был красив и умён, в шутках тоже не промах,
Не смирюсь с твоей смертью и судьбу не пойму.
Я засну мне приснится, как к родному порогу
Ты идёшь по весне, россыпь чёрных волос.
Я навстречу тебе так бегу и бегу на большую дорогу...
А ты вдруг исчезаешь. И всё. Просыпаюсь от слёз...