Подняв на куртке ворот,
Ты выйдешь в спящий город,
В душе духовный голод,
В крови табак и боль.
Судьба бьет словно молот,
Еще вчера был молод.
Тебя боялся воланд,
Сегодня же, ты ноль.
Для всех, кто были рядом,
Лаская словом, взглядом.
Подобно шелкопрядам,
Манили в свою сеть.
А нынче, брызнув ядом,
Безмолвия снарядом.
Всем дьявольским отрядом,
Тебя ведут на смерть.
Попросишь чашку кофе,
На собственной Галгофе,
Глотнув, поднимешь профиль,
Карабкаясь на крест.
Они, убийцы- профи,
Чужая боль, как морфий.
Но в этой катастрофе,
Ты взял свой Эверест.
Ты не пошёл за блеском,
Запачкав руки в мерзком.
И не сорвался с треском,
К безумию души.
Ты своим словом веским,
Перерубал все лески,
Марионеток дерзких,
Что спрятались в тиши.
И вот поднявши ворот,
Ты вышел в спящий город.
Который пьян, упорот,
И продан на корню.
И пусть, как дикий овод,
Опять трепещет воланд.
Пока в любви есть повод,
Не падать на краю.