Когда мороз, дыханием безбрежным,
Рисует фрески в стиле Пикассо,
Я будто пленник, королевы снежной,
Кручу в уме, фантазий колесо.
Калейдоскоп, не постижимый взору,
Ни всем, готов открыть секрет письма.
Но в этом зимнем, сотканном узоре,
Открылась мне, промерзшая тесьма.
За льдинкой льдинку, в образ замыкая,
Орнамент холода, январским днём,
Письмо несёт, в тюремный замок Каю,
От Герды, что вдруг вспомнила о нем.
Но он, с холодным сердцем от осколка,
Упавшего с разбитого пути.
Не чувствует ее любви ни сколько,
И от того, все холодней в груди.
И от того, душа порой немеет,
Озябнув, от прохлады бытия.
Что жгучей половины не имеет,
Как не имею, может быть и я.
Зачем, так злобно шутите морозы,
Во мне, пытаясь айсберг растопить?
Ведь, если лёд и превратиться в слезы,
То как же их, без горечи испить?