Прикосновение малейшее, столько трепетно,
Столь нежно.
Таятся в сумерках неспешно обрывки прошлого меня.
Скрываясь под пологом ночи,
Не торопясь, вальяжно, безмятежно,
Стремятся ввысь так томно, долго...Впрочем,
Осколки прошлого, цепляясь за тебя,
Столь жалко, но столь сильно, безуспешно,
Поработили разум гениального творца.
Пройдет мгновенье и не вспомнишь ты
Прекрасных черт его лица.
Куда могу стремится я?
Куда держать мне грустный путь?
Могу лишь погрузится в тайну непотребств
и столь манящих безрассудий....
Скрываяясь, или абсолютно не таясь?