По новым городам,
старинным и прекрасным,
прошёл мой караван,
в котором я и праздник.
Раскачивал верблюд
весёлую поклажу,
в варяжскую ладью
с горбов я перелажу.
Наследник топору,
мой струг торил дорогу.
Стругацкие не врут:
быть трудно было богом.
Попутчицам не лгал:
хоть ливни их пугали,
дивил их на лугах
Ивановым купальем.
Нас одноконный кэб
возил по коромыслу,
а лики на стене
манили тайным смыслом.
Громов отец Перун
тряхнул чудес колодой,
и кобылиц табун
прорвался на свободу.
Меж морем и стеной
скит огибали тропкой.
Нам продали вино,
лишь откупорив пробку!
Будь вечен Новый град,
Великий или Нижний!
Душою мы стократ
друг другу стали ближе!