Мы - копилки плохих известий,
ожидаем звонков, с испугом,
в ветре слышатся звуки плети,
а с экранов всё лесть иуды.
Вновь таблетки с утра от страха,
ну а ночи — тоннели к свету,
там минуты летят из праха,
застревая под сердцем где-то.
Муть со дна, из прошедшей жизни,
сны поднимут, гася рассветы,
всё идем от земли до выси,
ищем в долгих путях, ответы.
Там теряем друзей и веру,
стынет кровь в огрубевших жилах,
да всё ищем для веры меру,
кода верить уже не в силах.
Расстаёмся уже навеки,
встречи редкие всё короче,
прикрывая от света веки,
делим мир на родных и прочих.
Редки сны с тишиной рассветной,
где часы отмеряют утро,
где в окне, вены — яблонь ветки,
и снежок невесомой пудрой.
05.07.2018 Е.Борн.