Что ни день - башкою Об стол,
Что ни ночь - скупые строки.
Говорят, что я Апостол,
Но ещё не вышли сроки
Для открытого пространства,
Для парения над миром,
Миром, погребённым в пьянство
По занюханным квартирам.
Миром, бьющимся исподним
Звоном, в колокол вселенной,
Где, в обёртке новогодней,
Перерезанные вены.
В этом мире, где измена
В каждом слове злой природы,
Где душе сбежать из плена,
Нет, - ни повода, ни брода.
Не заметят, - был, иль не был,
Не услышат, - слово смято,
Во дворах, где только небо
Ухмыляется щербато.
Во дворах, где кошки серы,
По подобию асфальта,
Где исчирканы все стены
Костылём хромого скальда.
Где, от тоста, до погоста…
Где ветра не только в спину.
Говорят, что я - Апостол…
Знаю. Но… наполовину.