Как бы не пытались мы,
Любить всем сердцем и душой.
Всегда…всегда бывают дни,
Когда мы травим наш покой.
Не важно с кем, не важно как,
Рано иль поздно мы убьём,
То словом, то с ножом в руках…
На сердце кровь и грех на нём.
Мы будем убивать, ломать и бить,
Клеить и сшивать сквозь стон.
Нам кровь и слёзы с рук не смыть,
Как и воспоминания о том…
Не остынет, не уйдёт та дрожь
Подобно случайности пустой.
Ужаснее всего пустая ложь:
«Знать, но не ощущать ту боль…»