Трава пожухла, сожжена, осела.
Зигзаг - от тени, к тени - при ходьбе.
Пьёшь ненасытно, жадно - то и дело.
Рубашка давит, слипшись на тебе.
Скорей бы в дом, по делу иль без нужды.
Прохлады там конечно не найти,
но жидкость есть! Все интересы чужды.
Есть лишь один - освободить пути
для яростного солнечного света
где режет луч, как пика, нож, кинжал.
И кажется все ткани им задеты.
Пусть ты не трус, но с радостью сбежал,
и дышишь отстранённо, ошалело...
В себя прийти подолгу нелегко.
Ныряешь в чай. Проглатываешь смело
остывшее за сутки молоко,
а вперемешку полторашку пива,
компот из фруктов, кофе под конец.
Жара отходит медленно, спесиво.
Ты жив опять. Везучий же, малец!