Когда пишу я стих – мне пить не надо.
И без вина не хило под балдой
Летаю в тучных дебрях слово-сада
Под неизменно полною луной.
Окину небо ночи томным взором
| Солнце поэта подмигнуло мне |
И туча образов незримым хором
Спускаются на взмыленном коне.
Бывает конь, конечно, и ретивым
В нирване волооких грёз и звёзд.
Он феерично машет буйной гривой
И задаёт мне каверзный вопрос.
Нахмурив лоб и почесав макушку,
До петухов рисую бред в ответ.
Он не бывает ни на йоту скушным.
|Всем интересен из шкафов скелет|
Налью чайку и выпью за поэзу,
Поставив запятую в деле том.
Не снилась эта радость даже Крезу,
Когда читаешь свой десятый том.
В тот расчудесный миг строчу, балдею,
А кот на ушко чойто там урчит.
И пофигу, что ямба от хорея
Не отличит мой внутренний пиит.