Н. П.
За что, любимая? За что?
За суеверье
заходит утром конь в пальто
сквозь сон и двери.
За то, что город в синеве
сплошной сирени
и в синеве любимых век,
в тепле коленей.
За то, что флейта и цветы
и город Таллин,
за то, что повзрослела ты
при "Джетро Талле",
за то, что флейту не слыхав
и "Акваланга",
ты только с ними - общий сплав
такого ранга,
что, если дуть на уголёк,
то возродится
всё, что брало под козырёк
твоим ресницам.
А суеверье только в том,
что без "налейте!"
кричим своё засохшим ртом
на нежной флейте.