И гомон, и гульба, и суета,
И, кто был друг, становится нездешним,
Как для берёз, их вечная тщета, -
Пустые, обнищавшие скворечни.
Куда лишь ветер редкий залетит,
И сдует пёрышко, и в небо бросит,
Но, никого уже не озарит,
Комком в гортани вызревшая осень.
Всё немота, от шага до версты,
Всё пустота, и выморочность взгляда
На пёрышко, что с чёрной высоты
Летит, летит подобьем звездопада.
Куда-то в сторону больших огней,
Как мотылёк бездушно-невесомый,
И падает на почерк площадей,
Потоком бесконечности влекомый...