***
Открыто окно дома, занавески колышутся. Солнце.
Откуда-то из-за угла появляешься ты. Это происходит так обыкновенно, неожиданно, и в то же время так долгожданно, что я боюсь разрушить чары. И я жду, что ты скажешь.
- Там жила она.
А я уже итак стою и смотрю на место, где жила та женщина, которая имела такое влияние для тебя, в коридорах жилища которой неслышно ходил ты... Что это было? Чувство непостижимой благодарности, или привязанность? Не могу понять полностью, чем была так значима для тебя эта женщина, ведь ты любил меня...Всё это остаётся только твоим.
- Прости меня, - говоришь ты.
- Конечно... - вырывается у меня, - Ты ни в чём не виноват - прибавляю я.
Ведь это понятно.
Но вот она уже не здесь, пропала куда-то, уехала; а я могу видеть тебя таким, какой ты есть - настоящим, ведь ты говоришь со мной, а я тебя слышу.
***
Ты лежишь на боку, подперев рукой голову. Твои волосы, лицо...Свет льётся от тебя, музыка слышна в твоём молчании. А ведь ты только человек, но сколько тепла в этом теле.
И я думаю: "Боже, как ты прекрасен". А вслух говорю лишь:
- Ты такой красивый.
Уже спокойно радуюсь, наблюдаю за тобой и сердце наслаждается счастьем.
- Я думал, тебе будет лучше сделать свою жизнь. Всё то, что произошло с тобой, не случилось бы, если бы ты не встретила меня.
- Глупый... Да знаешь ли ты, что я не жила без тебя.
Ухмыльнулся.
- Так что же ты делала?
- Правда я..конечно, мне хотелось бы умереть, но не так, чтобы эта вина легла на тебя.
Я не могу жить без тебя.
Ты опустил глаза и внутренне улыбнулся, снова поняв и почувствов любовь и свою ценность для меня; но, конечно, не высказал радости, и твоё задумчивое лицо стало грустным.
И конечно ты хотел ещё что-то сказать, но..
Это был замечательный сон.
12 июля. Ереван.
Е.М. Мартиросян