Виноградники шепчут в звенящей ночной тиши:
угасала любимая дочь одного паши, выцветали тюльпаны на бледных её щеках - зря курили сандал, заговаривали шелка, под подушками прятали вьюн и сухой терлич, натирали виски бурым комом святой земли. Тёмно-синий кумач укрывает небесный свод - хороводы ветров обещали тревожный год, из Стамбула и Смирны везли золотой шафран. А больная лежала в гранатовой мгле шатра; пузырились настои, кипел золотой бекмес, чародеи сходились из самых далёких мест...
Ты очнёшься, родная, в косе заиграет мак, сотни витязей будут сходить по тебе с ума, сыпать перлы стихов из невидимого ларца, не страшиться гневливых очей твоего отца. И однажды один завоюет твой тихий край, станет биться и бражничать, миловать и карать, рассыпать по подворью кровавые семена - лишь тогда согласишься поближе его узнать. А пока засыпай под ракитовую свирель, пусть не спят сторожа возле крепких твоих дверей. Пусть приснится, как с плачем тебя под венец ведут...
Хороводы ветров обещают тебе беду.