однажды я спросила маму, кем был когда-то мой отец.
не стала врать она упрямо, не космонавт он, не боец.
не умер на войне героем, не улетел он на Луну,
гордиться мог только запоем и походами ко дну.
сказала мама мне однажды, что папа больше не придет.
а мне казалось то не важным, будет надо - он найдет.
прошло почти 15 лет , как я забыла кто отец.
храню любовь , словно секрет, ведь мать сказала: он подлец.
он ходит ежедневно в бар, пьет алкоголь, словно закваску.
обычно дети - божий дар, для моего отца - запаска.
кто в старости стакан подаст, кто деньги станет класть на счет?
кто заплатил б за свет, за газ, родная дочка, кто же еще.
он вспомнит только в тот момент , когда останется один.
будет курить дешевый кент и говорить, что он критин.
быть может все наоборот и про меня не вспомнит даже.
коль совесть папу не грызет, значит и он, не так уж важен.
мне лишь обидно от того, что парни страстью нас пленят.
ну а потом, кривя лицом, боятся пуза, как огня.
что дети без отцов растут, а потом страдает мать.
и кошки в душах не скребут, кто смелым был, их оставлять.