Не писала б ты стихов, это не твоё!
Нет в них смысла, нет и темы, лишь одно нытьё.
Всё гробы, и панихиды, да видений рой.
Всем мозги ты задурила, о любви былой.
Вся печальна, руки ломишь, голос твой навзрыд.
Всё покрыто мраком тёмным. Где твой разум спит?
И пустые разговоры , о ушедших днях.
Был мужик, и тот не твой, скрылся второпях.
Но упорно, словно мантру, ты твердишь- люблю.
Может даже веришь, в эту лабуду.
Но уволь нас слушать, о любви твоей,
Эксгибиционистка придуманных страстей!