***
Всерьёз перевалив за шестьдесят,
оставив тягло и рутину жизни,
катись не в смерть, а нянчить поросят,
на хутор, где в саду пируют слизни.
Бить иль не бить. Да в чём же тут вопрос?
Конечно бить. И так, чтоб неповадно.
Конечно пить. Как целовать — взасос.
За демографию, да будь она неладна.
А с кем дружить? Точнее, кто — кого?
Порой не разберёшь. Но суть не в этом.
Определись для ясности с врагом.
Как вот с женой. И проживай поэтом.
***
На выстрел отойди от поэтесс,
от надувного авто-эротизма.
Тебе предъявит вертикаль отвес.
Состав лучей покажет ясно призма.
Плюс — камертоном собственной души
исправишь, если что, огрехи слуха.
Покачественней строки просуши.
Рубань. И жди с терпением повитухи.
Быть не пытайся совестью другим.
Не загибай, что, мол, тебе так стыдно,
что ты не в силах даже слушать гимн.
Кому же за державу не обидно?
А русский царь всегда середнячок.
Ему бояр ещё б держать в управе.
Но, пропустив божественный толчок,
он ловит ножик — тот же, что и Авель.
Так без него мы все без головы
в простом, прямом, не переносном смысле.
Ему ходить, как водится, «на вы»,
а нам тащить хозяйства коромысло.
***
Пиши-ка в стол. Лежи под тем столом,
Пока не пишешь. Что вполне логично.
Когда незваный ломится в твой дом,
Используй лом и разберись привычно.
Вот англичанин — он пошёл бы в паб.
И там, как пить-дать, сразу и подрался б.
Тебе к чему? Забудь про прежних баб.
Ведь ты без них прекрасно оклемался.
И что с того, что выше крыши снег?
И подленьких сомнений снега выше?
Возможен бой. Всегда. За ним побег.
Потом из Лондона к нам Герцен пишет...
Ах да. Конечно же. Строчить в журнал.
Журнала нет? Тогда, пожалуй, в твиттер.
Чирикать птичкой в телеграмм-канал.
Уж лучше я надену старый свитер.
Пойду копать. Глядишь, пробью тоннель.
Мороз и солнце — вот и цель, однако.
И не шанель, конечно, а шинель.
Да и не Троя, к слову, а Итака.
***
Эргару
Гусям что Рим, что Балашиха.
Спасут. Насрут. И улетят.
Херовая из шляхты шихта.
И комсомол из октябрят.
Так что? Ни пенсии, ни смерти.
Живи, как хочешь, и служи.
И умудряются, поверьте.
И строят, строят этажи.
И, красный выбросив фальшфейер
подальше от греха, за борт,
достанут старый бабкин веер —
да по мордам фашистских орд.
А орды воют, мол, нечестно,
такие трюки не в ходу,
и гибнут (не как мы безвестно)
потомкам нашим на беду.