день пил зарю
воск облаков небрежно капал
стекая потом с душных стен
еловость лета...
лунная соната...
и вымокший души
в терзаниях предел...
где молчаливою голубкой вопрошаю
у музыки бодрящих тело нот
а чувственность кувшин переполняет
разлившись в непокорность бурных вод
природа естества колышет бурей тропы
и только у творца власть подчинять стезю
припав к нетленному безвременному сроку
творящий управляет хаосом...
как птица... на лету...