Родители мои имели огромную библиотеку книг хороших.
Поэтому я с детства книги обожала тоже. Нет, не читать. А наводить порядок в книжных стеллажах. Достану, помню, все книги до единой и между ними сажусь на пол посередине. Меня манила энергетика творения, что исходила с высокой частотой из каждого произведения. И вот задумалась однажды. Схватив за нить готовой пряжи, я распустила до основ стихию огненную, что творчеством зовется. И поняла, что от единого костра ее неисчерпаемая сила льется.
Сам автор неотделим от своего творения.
Будь строчка хоть одна, но в ней вся сущность автора видна. Энергия его, хоть тленна плоть уже давно, не разлагаема на части. Живет она не «на страницах книг», как излагать людской язык привык. Она намного больше написанных историй. Как несравнима по объему капля с морем. Так и ее сравнить ни с чем нельзя. Она в той роли благодатного огня, который может осветить вам путь, зажги вы от него свой факел. А позже вы зажжете сами чей-нибудь.