Окраин бледный вид, обшарпанные зданья,
Сюда не зарастёт народная тропа.
У века нет любви, - сплошное наказанье,-
То, кисть не шевелит тетрадного столпа,
То, зеркало лица теряет амальгаму,
То, воробей души, - попрыгал и издох…
И в голове с утра разгуливают гаммы,
И забредает мысль куда-то между строк.
А там и вид не тот, как на визитке мира,
Что в проруби окна мелькнёт вчерашним днём,
Пульсирует струя полночного эфира,
И выщербыш луны, разбитым фонарём
Сверкает издали. Обшарпанные зданья
Имеют перед ним совсем зловещий вид.
На свете нет любви, и он об этом знает,
Но, всё же как близки мне все слова твои.