День этот был бы из весенних дней,
когда больных выносят перед двери,
и в споре воробьёв в кустах сирени
ещё ничьё не побеждает мненье,
поскольку никому не удаётся пенье.
Всё превозмогший на пути ручей
от счастья вверх стремится до забора,
берёза и цветы на клумбах за которым,
и домик, солнцем позолочен, весь вьюнами
весна любовно обвивает как руками,
ребёнок белокурый напевает, весел,
в мечтах красивейшую из моих песен.
Das muesste sein von jenen blanken
Lenztagen einer, da die Kranken
man vor die dunklen Tueren bringt.
Im Flieder ist ein Spatzenzanken,
weil keinem rechter Sang gelingt.
Der Bach, dem alle Bande sanken,
Weiss nicht, was tun vor Glueck, und springt
bis aufwaerts zu den Bretterplanken,
dahinter Beete, kiesumringt,
und Blumenbluehn und Birkenschwanken.
Und vor dem Haeuschen, goldbezinkt,
um das der Fruehling seine Ranken
wie liebeleise Arme schlingt-
ein blondes Kind, das in Gedanken
das schoenste meiner Lieder singt.