Немного досаждает лёгкий сплин….
Пусть не болит, но всё же — ощущенье,
что увязался дервиш-пилигрим
ползущею зачем-то следом тенью.
Липучий дух распаренных домов.
Летучий пух почти прозрачен, светел….
И тлеющие отзвуки шагов
закутывает воздух в пыль и пепел,
как эхо городов в разбитый слог,
в раздробленную мысль на пси-частицы....
Я бы собрал конечно, кабы смог
их разместить стихами на странице.