***
Сиреневые мотыльки кипрея
Над травами высокими, в росе.
Гляжу на них, и, будто, не старею,
Их вечно озадаченный сосед.
Гляжу на них, и, пусть на миг короткий,
Не думаю о смыслах бытия.
В закате дня, как и природа, кроткий,
Дышу чуть слышно, точно я - не я.
А пламень рыжий лижет наши лица:
Так пёс тревогу слизывает с щёк.
Так Бог сжигает дом наш, чтоб родиться
Могли мы снова, глядя на восток.